Violence.
Vingt mille mouchoirs en papier
entassés dans un coin de l’appartement
trois milliards de tessons de verre teinté
éparpillés sous mes pieds et mes mains
pourtant je continue de ramper
Violence.

Du sang plein les artères
de l’alcool mêlé à la bile
bavante créature semi-humaine
agenouillée, recroquevillée
est-ce encore humain quand elle crie ?
est-ce encore humain quand elle rit ?

La sueur du front
unique source salée
qui s’écoule entre mes lèvres
sous le drap acrylique
l’opacité de ma pensée
est-elle absente
demain sera t-elle là ?

La bave récoltée
de laquelle on distille le poison
savant digestif ou cigüe
où va t-on ainsi mis à nu ?

Trois heures du matin
tremblant, livide
plus assez de force pour être maussade
à peine capable de sourire
deux trois mots avant le silence
pesant silence qui fait courber l’échine.

Je suis Saint Huître
artiste peintre
vingt-et-un ans, bientôt vingt-deux
l’espoir de vivre encore un peu
tout m’éreinte
je suis démoli.