Image. Séquence.
Ouverture sur un visage, sourire.
Silence.
N’oubliez pas que…
Un air de guitare.
A quel moment peut-on parler de folie ?
A partir de quel moment ?
Quand l’acte devient irraisonné ?
Quand l’acte sort de notre référentiel ?
Je vous pose la question.

Fauteuil, je suis affalé dans un.
Plan large, elle sourit en regardant l’objectif.
Vous ne répondez pas à mes questions.

Je tremble de la main droite,
ça va forcément donner un cadrage foireux.
Elle disait, je crois, qu’elle n’aimait pas voir mes mains
dans le cadre. Mes vilaines mains. Fines, osseuses et petites.

Fondu sur blanc. Sons lointains. Bruits de caverne.

Je ne sais pas. C’est le fruit du hasard.
Dans ce cas dans quelles conditions ?
Dans le respect de tout à chacun.
J’étais heureux. Portrait. Je souris.
J’étais heureux.

Plan rapproché. Souvenir.
Où est la craie ?
Dans la guitare.
Où est la guitare ?
Oui.

Petit con. C’est forcé.
L’humanité mérite t-elle d’être sauvée ?
– Prendre une corde, se pendre encore –
Petit con. C’est forcé ?
Je souris, j’ai vingt ans. J’ai honte, aujourd’hui.

Vous savez que je travaille moi, je suis salarié.
Je souris, j’ai vingt ans. J’ai honte, aujourd’hui.

Rupture de la passerelle.
Larguez les amares.
Je regarde l’écran. Je vous regarde. Je nous manque.
Aurevoir.