Je me sens un peu comme Jean Baptiste dans les mains de Salomé, fille d’Hérodiade, avec un mal de crâne énorme et l’envie de m’arracher pour un ailleurs mystique. « Tu me prends la tête avec tes métaphores » dit-elle en finissant de saucer la béchamel dans son assiette de porcelaine translucide.

Et je pense qu’il est temps d’incanter les thaumaturges dont les marteaux s’entrechoqueront dans l’orbite de mes yeux saouls.

« A table » dit-elle. « Ne bouge pas, j’apporte le plateau ».